I tusmørke står et forvitret skur højt,
En vagtpost af tidens ubønhørlige trawl;
Dens vægge omfavner en verden for få i syne,
Hvor støv og stilhed dækker over det døende lys.
En gammel smedje og ambolt holder deres plads,
Hvor brændende hjerter engang smedede en smeltet nåde;
Bælgen ligger nedlagt, deres anstrengte åndedræt,
Et hjemsøgt ekko i dette dødsrige.
I rustne hjørner, relikvier fra fortiden,
Afvent glemte drømme til sidst;
En revnet og skør plov, en le's slidte klinge,
Minde om høsten, hvorfra der ikke blev lavet nogen.
Gennem lasede vinduesruder flyder måneskin,
Kærtegnende redskaber, der engang hviskede af elendighed;
Et fly, en mejsel og sav blotlagt,
Mærkerne af hænder, der formede en verden så retfærdig.
Her dvæler historier med en tavs bøn,
Af ydmyge håndværk og drømme længes man efter at se;
Hvisken fra en mand, hvis slid og sved,
Pustede liv i skoven, han ville avle.
I dæmpet ærbødighed træder jeg disse hule gulve,
Ærefrygt ramt af ekko fra glemte kyster;
Og selvom skuret kan smuldre og forfalde,
Dens ånd bliver hængende, forsvinder aldrig.
Åh, forvitrede skur, dine hemmeligheder endnu ikke fortalt,
Et emblem på en tid, der blev skrøbelig og gammel;
I dit hellige rum finder jeg en guddommelig nåde,
En bro til verdener, hvor håndværk og drømme hænger sammen.