Rejste sig fra den azurblå hoved,
Dette var loven om landet,
Og skytsengle sang denne stamme:
Hersk, Britannia, styr bølgerne!
Briter bliver aldrig slaver.
Folkene er ikke så velsignede som dig
Må i deres tur til tyranner falde;
Mens du skal blomstre stort og frit,
Frygten og misundelsen for dem alle.
Endnu mere majestætisk skal du rejse dig,
Mere forfærdeligt af hvert fremmed slag;
Som det høje brag, der river himlen i stykker
Tjener kun til at rodfæste din oprindelige eg.
Du hovmodige tyranner skal aldrig tæmme;
Alle deres forsøg på at bøje dig ned
Vil kun vække din gavmilde flamme,
Men arbejd deres ve og din ry.
Dig tilhører den landlige regering;
Dine byer skal stråle af handel;
Alt dit skal være hovedemnet,
Og hver kyst den kredser om dig.
Muserne, stadig med frihed fundet,
Skal til din glade kyst reparere;
Blest ø, med mageløs skønhed kronet,
Og mandlige hjerter til at vogte messen:—
Hersk, Britannia, styr bølgerne!
Briter bliver aldrig slaver!