Når istapper hænger ved væggen
Og hyrden Dick slår neglen,
Og Tom bærer bjælker ind i hallen,
Og mælk kommer frosset hjem i spand,
Når blod er nippet og måder være grimme,
Så synger den stirrende ugle om natten
Til-hvem;
Tu-whit, til-hvem, en glædelig tone,
Mens den fedtede Joan køler gryden,
Når hele vores skur er sne
Og nu blæser pungbonden,
Og ti tusinde kvægfod har trådt,
Men stadig forkølet,
Du er ikke til mode i disse dage,
For dine klæder er så tynde,
Og dog ser jeg dig frygtløs træde på
Isbækkens traditionelle tynde skind,
Lige så ubekymret som om de oversvømmelser
Blev tempereret med spiritusild,
Og fryser aldrig.