Fra de smukkeste skabninger, vi ønsker at vokse,
At skønhedens rose derved aldrig dør,
Men som den modne med tiden skal dø,
Hans ømme arving kunne bære hans minde:
Men du trak dig sammen til dine egne klare øjne,
Fod dine lyss flammer med selvforsynende brændstof,
At lave en hungersnød, hvor overflod ligger,
Dig selv din fjende, for dit søde jeg for grusom.
Du, som nu er verdens friske pryd,
Og kun varsler det prangende forår,
Inden i din egen knop begraver dit indhold,
Og, øm klukker, gør det mest spild i niggardering:
Skam verden, ellers er denne frådser,
At spise verdens skyld, ved graven og dig.