I det rige, hvor morgenen bryder på,
En gylden kugle begynder sin jagt.
Solen med strålende pragt,
Vækker verden med ømhed.
Dens stråler, som fingre af ild,
Rør trætoppene med lyst.
Bladene svajer som yndefulde dansere,
Som om fortryllet af dens skærm.
Den bader jorden i varme og lys,
Jager nattens skygger væk.
Blomsterne blomstrer, deres kronblade folder sig ud,
Som hyldest til solens blide vrang.
Fuglene synger deres glade sange,
Deres melodier båret af solens vinger.
Vandløbene mumler, deres strømme er levende,
Afspejler solens legende dyk.
Solen, en himmelsk maler,
Maler himlen med nuancer af undren.
Fra crimson daggry til tusmørkets blanding,
Den væver sin magi, uden en ende.
Men da dagen nærmer sig sin afslutning,
Solen bøjer sig som en træt rejsende.
Det synker ud over horisontens rand,
Forlader verden i et tusmørke.
Alligevel forbliver dens arv tilbage,
I farverne på solnedgangens bind.
Et løfte om en ny daggrys fødsel,
Som solen personificerer evig genfødsel.