På Stefans fest,
Når sneen lå rundt omkring,
Dyb og sprød og jævn:
Klart skinnede månen den nat,
Selvom frosten var grusom,
Da en fattig mand kom til syne,
Indsamling af vinterbrændstof.
"Her, side og stå ved siden af mig,
Hvis du ved det, fortæller,
Den lille bonde, hvem er han?
Hvor og hvad hans bolig?"
"Sire, han lever en god liga derfor,
Under bjerget;
Lige mod skovhegnet,
Ved Saint Agnes' springvand."
"Bring mig mad, og bring mig vin,
Bring mig fyrretræer hertil:
Du og jeg vil se ham spise,
Når vi bærer dem derhen."
Page og monark gik de,
Ud gik de sammen;
Gennem den uhøflige vinds vilde klagesang,
Og det bitre vejr.
"Sire, natten er mørkere nu,
Og vinden blæser stærkere;
Svigter mit hjerte, jeg ved ikke hvordan;
Jeg kan ikke gå længere."
„Mærk mine fodspor, min gode side;
Træd du frimodigt i dem:
Du skal finde vinterens raseri
Frys dit blod mindre koldt."
I sin herres skridt trådte han,
Hvor sneen lå dinted;
Der var varme i selve spadestik
Som den hellige havde trykt.
Derfor, kristne mænd, vær sikker på,
Rigdom eller rang besidder,
I, som nu vil velsigne de fattige,
Skal jer selv finde velsignelse.