Af Stephen Spender
Efter begravelsen, muldyr vogne, draperet med hvid eller sort
(På denne rute er der altid begravelser) kom og gik.
I det tomme felt lader muldyrene rebene slække.
Expressen, som jeg kom på, løb som en strøm.
Med damp-lignende ånde og mørk damp-tragt røg.
Der er lidt at holde fast i bortset fra et håb
Uanset hvor langt den rejse du kom på, det kan synes,
Til sidst vil du stå af. Men der var intet håb tilbage,
Kun barnets enorme primitive skrig
Hvorfra de bar det ind i den dunkle tunnel
Som de bar kisten før. Den stemme.
Samler stadig kraften i sin egen udgivelse,
Ville alligevel udslette ondskaben med det ultimative skrig.
Dette vidste jeg, og jeg tænkte på mørkets magter:
Hvor er det nødvendigt for alle at virke
Som om han aldrig tvivlede:og for nogle
For dem, for hvem det virkelig betyder noget - som ikke kan snyde,
Øjets enkelhed til at foretage en sand dom;
Det klare øje, der selv i fortvivlelse inspicerer:
Vejen i ekspressen over en stor sump
Af dampende mose; men du kan ikke krydse til fods.
Og toget kørte videre ind i nat og sne og damp;
Som om vi rejste ind i sindets egen drøm;
Det sted, du skal nå og alligevel aldrig må nå.