En rose, i pragt, omfavnede.
Med bløde kronblade, en blid nuance,
En duft, som kunne sind gennemsyre.
På dens stilk så slank, skrøbelig,
En skønhed, der aldrig kunne fejle.
Blandt blomsterne stod det så lyst,
Et fyrtårn af rent, strålende lys.
Hver morgen, mens solen stod op,
Rosen ville hilse den med øjnene.
Afsløre skønhed i kølvandet,
Som dug på kronbladene knækker.
Under den azurblå, grænseløse himmel,
Rosen ville blomstre, med glæde så højt.
Men tiden er hurtig, og dagene flyver,
Og alt det, der lever, skal helt sikkert dø.
Selvom rosen var smuk, kunne den ikke undslippe,
Et strejf af alder og grusomt uheld.
Dens kronblade, engang så levende, frodige,
Blev som pergament, skørt, tysset.
Alligevel forblev nåden i sin bortgang,
Et levn af den opnåede skønhed.
For selvom rosen kan holde op med at være,
Dens minde bor i mig og dig.
I vers, ætset med kærlighed og omsorg,
Dens essens bliver hængende, altid der.
Et digt, en hyldest til rosen,
Et vidnesbyrd om, hvordan det vokser.
Fra spirende blomstring til sidste hvile,
Indenfor disse ord er dens historie velsignet.